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El martirio del espejo frente a mis ojos de plata brillosa, mi falta de ganas de volver a soñar con otro puñado de sombras esclareciendo mi crudo y vil pasado de Don Señor Llanto y la rosa espumante al final del tallo de los ojos del relámpago de aquella noche de estrellas acarameladas...
van tomando forma
gracias
(de nada)
a las crédulas espinas
de mi sucia espera
de ese llamado
que nunca
llegará
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