I
Todo el tiempo la misma mierda
Todo
el tiempo
la misma
mierda.
II
Me c*go en TODOS y cada uno de nosotros.
Me c*go en vos, en mí y en cada uno de nosotros.
Me c*go en ella, en él, en vos, en mí y en cada uno de nosotros.
III
Es un que
laberinto se mezcla
entrelíneasentrelíneasentrelíneas
que mezclan mezclan
se y se .
IV
Y en cada pequeña prosa lepro
sa
vuelvo a encontrar el sabor de tu mirada
y que no importe si esa frase fue robada
porque al sabor yo lo encontré
un tanto amargo y me tenté.
Prisionero de los sueños
prisionero del dolor
me cansé de ser el dueño
de mi tonto corazón.
V
"No reparé en gastos", me dice el imbécil cada vez que le vuelvo a preguntar qué le pasó. Ni ripirí in guistis, imbécil, bueno para nada. Le pregunto qué hace de la vida y me dice que sólo bombea sangre, pero cada vez que algo malo me pasa, él solito empieza a martirizarse y a retorcerse como si lo estuvieran prendiendo fuego. Un fuego helado. Un fuego infinito. Un fuego helado, infinito y pegajoso. Pegajoso hasta el hartazgo. Lo quema, me quema. Le duele, me duele, nos duele. Estamos conectados, el imbécil y yo. Aunque no nos soportamos y quisiéramos estar a kilómetros de distancia, seguimos conectados. Seguimos. Seguimos juntos, juntando los pedazos de la sombra de un Ayer que está cómodo fingiendo que no es un Hoy. Estamos. El imbécil y yo estamos viendo cómo se desangra la vida de un florero vacío de flores, que gotea la sangre que él se olvido de bombear. Porque estaba "distraído", me dijo. Estaba distraído sufriendo el dolor que yo sufría. ¿A vos te parece? ¿Te parece justo? ¿Por qué se cuelga de mi dolor? ¿Por qué se engancha si lo único que tiene que hacer es bombear y bombear y bombear sangre? ¿Por qué será que me importa tanto como para dedicarle una prosa inútil que quizás nunca se detenga a leer? ¿Pero realmente escribo para que lo lea? Quizás... Quizás sólo escribo para leerme en este espejo de palabras crudas y rancias. Quizás sólo escribo para leerme yo.
