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Luna llena...
llena de misterios,
almohadas rotas
y árboles ebrios que ya quebraron.
Y los llantos...
los llantos no cesan,
no callan,
no existen,
no dicen nada.
Sólo se quedan mirando
en lo más profundo de mis ojos secos
tan fajados de alquitrán...
tinte vanidoso de manzanas negras,
piernas de punga
y medias hambrientas de sed.
Y las roñas...
las roñas son intensas,
intensamente abotonadas con la sangre mañanera
de cada semáforo insensato que no entrega el paso,
que no cede cartas hipócritas,
que no es capaz de darle soga a mis fracasos,
a mis roñas,
a mis llantos,
a mi luna llena...
¿Llena de qué?
si a mí no me sueña.
¿Soñar con qué?
si nunca está llena.
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