Malabares y siluetas

Con la cara en blanco y la mente morada, me aventuro a no saltar al vacío y a quedarme con golpes llenos de buen sabor frío. Y sin tantas ilusiones, encuentro la paciencia adentro de un volcán derretido, con respuestas que distraen a las preguntas, entre malabares y siluetas imaginarias.

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¡Y qué desilusión!

Todavía no puedo dormirme sin antes despertar de un salto

Todavía no me muestro desnudo ante las agujas de mi reloj marchito

Todavía no puedo...

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Me sostengo de la cuerda sin mirar arriba, y dejo adelante las flores rojas que caen y se muerden y se chocan y se cansan, gastando los vueltos de un beso júbilo perdido en el perdón.

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¿Sabrá el destino de mi paradero inculto?

¿Sabrán mis ojos cantar canciones de selva para poder dormir?

¿Sabrán mis noches, mis tardes y mis muertes

refugiarse de la perdida inconciencia que hoy me sigue?

↓

~ No mires mis ojos... mi espalda está peor ~

Quizás mañana

Si estas miradas hicieran ruido y los relojes tuvieran frenos, y las calles (amargas) fueran fáciles de conquistar, y los zapatos ancianos contaran historias entre cada nota de violín, quizás mañana haya comodidad en mis pasos y mi canto desafinado se eche a dormir. Quizás mañana deje de esconderme tras falsas metáforas y sólo exista un verso universal. Quizás mañana las raíces se hagan mudas y la tierra se aburra entre tanto silencio. Quizás mañana muera, y pueda ser perfecto..

~ No, gracias ~

Nublado

¿Un día nublado justifica que mis ojos tengan sombra y mis orillas estén mojadas?

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Estoy latente en todo esto y creo estar controlándolo, pero... ¿quién dice que puedo mantener la órbita ocupada por mi cuerpo? ¿Y quién dice que voy en contrariedad con el entorno siniestro?

Nadie dice nada, y sigo esperando que un deseo se revele, con espinas nuevas y sorteos helados con la sangre de ayer. Hay sueños terroristas dando vueltas en mi cabeza y una hoja mal gastada se queda tiesa ante la sombra y la humedad..

¿Seré el único testigo de mi propia melancolía?

¿O habrá alguien sosteniendo mis hombros?

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~ Nos pido perdón por ser como soy ~

Tiempos (de la Quema)

Salto entre momentos cuerdos, mientras endulzo un pan dulce de ayer en este amargo 30 de diciembre; con la leche en el vaso, la masa en la boca y unos Caballeros sonando con su buena Quema de hace años atrás. Me dejo traer por sueños - algunos acuchillados, y otros simplemente dormidos - que alimentan con gotas y migajas a este ingenuo corazón. Y entre pocos y tantos, me entretengo sacando de mis muelas los restos de aquellos miedos enfermizos, que sangraron errores y frases bien calibradas, con estrellas púrpuras y cielos de cartón.

Y así gano paciencia al perder algo de tiempo... tiempo chiflado y alocadamente formal, tiempo con hambre de ganas de volver de aquel país de las desilusiones, tiempo muerto y vívidamente estelar, tiempo a la parrilla, tiempo a la naranja, y tiempo al tiempo..

Azul

Esta lapicera me está fallando

Esta lapicera no me quiere, no me adora,

no me respeta y no me sigue..

·

No te hagás la estúpida!

Si sé que aún te queda sangre ahí dentro

Tu cintura indica que tu marca tiene tres letras

y la primera es Bien larga..

Pero claro, si tenés escrito en tu tapa

~ (tu maldita tapa) ~

el nombre de una droga que desconozco

y quiero no conocer por siempre

porque esta sangre azul me está fallando

esta sangre azul no me quiere, no me adora,

no me respeta y no me sigue,

pero escribe sin cesar..

·

1, 2, 3

-Cerraré los ojos, contaré hasta 3, y si no desapareces lo volveré a hacer!

1, 2, 3

1, 2, 3

1, 2, 3

1, 2, 3

¡1, 2, 3!

¡1, 2, 3!

¡1, 2, 3!

¡1, 2, 3!

¡1,2-

"toc-toc"

- ¿Quién es?

- Soy yo.

- Andate, por favor, ya no vuelvas..

- No puedo; mi vida continua y la tuya también.

- Tenés razón. Pero es imposible no verte volver..

- No me mires, no me leas y no me escribas.

- No puedo

- No queres, que es distinto.

- No puedo no querer, ¡y es tan fácil no poder!

- Escribime y rompeme, leeme y no me entiendas, mirame y cerrá los ojos. Hacelo por vos y nunca por mí. Sé egoísta alguna vez!

"..."

- ¿Qué pasó?

- 1, 2, 3

Adiós..

Cicuta

Mi vida tiene 3 días censurados, una gota de cicuta en la boca y 2/3 de la misma resbalando en mi pecho. Si a todos los días de mi vida le restamos los 3 censurados y lo dividimos por 1/3 de cada gota de cicuta presente en mi boca durante los últimos minutos de este último día de mi última vida, ¿qué esperás para comprar flores?

"Para nada"

El agua está en su temperatura justa. El jabón, el champoo y las ilusiones, a un costado de mi cráneo circular. Hay una rosca lubricada en la canilla, y hay serpientes babosas paseando por doquier..

¿Será la muerte que anuncia su visita?

¿O será la vida que anuncia su partida?

·

El filo está en su temperamento justo, y ya no espera a ser usado: se acomoda - inquieto - entre la mano y el frío del brazo, sin respetar las líneas de sangre que los unen; se obliga a crear un corte imperfectamente perfecto, que traerá un silencio cómodo, con una mezcla entre el éxtasis del último respiro y la belleza de no volver a sentir.

~ · ~

¿"Dolor"? No, gracias. Así estoy bien. Ahora puedo volar sin sacar pasaje y sin meterme drogas. Ahora puedo respirar sin pedir aire prestado. Ahora puedo mirarle la cara al viento sin tener que cerrar los ojos. Ahora soy libre de por muerte y le dejé la vida a los que quieran sufrir para tener; yo no sirvo para eso, si yo no sirvo para nada..

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Restar (Morir), Dejar (Caer), Mirar (Volar)

Restémosle unas horas a toda esta mierda; dejemos de soñar flores cuando sólo hay espinas, y miremos con ojos gratos a esos aliados que traicionan al porvenir en busca de una verdad más cruda que consciente.

Sepamos encontrarnos entre las hojas del destino, esas que mueren, caen y vuelan. Esas que el viento maneja y agrupa según su estado de ánimo. Esas que mueren sin morir, caen sin creer y vuelan al sentir.

~ No permitas que ahoguen mis ojos ~

Demasiado tarde para esta noche

Otra noche sin estrellas para este hombre sin sombra, que sólo camina solo por esas veredas ya transitadas, bañadas de recuerdos y disparos violáceos que ya no tienen sentido...

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↓

¿Y por qué extrañar tanto si ya es demasiado tarde?

Y es que sólo quedan palabras viejas - pero coloridas - en esa caja que algún día escondí para no abrirla jamás... porque sé que lloraría; porque sé desearía (aun más) volver a esos tiempos en que la vida fluía como agua y no como lodo sangriento; porque sé que moriría una vez más; porque sé...

·

Sé que puedo, quiero y tengo que seguir, aunque me cueste mirar atrás sin sentir rencor hacia mis errores; sin sentir culpa por haber sido un poco ciego; sin sentir que compartí mi vida con algo que ya no tengo; sin sentir dolor.. sin sentir amor...

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