Prosa, ¿dónde estabas?

"...pero vos me vuelves a abrazar, en aroma de canción"

Dos días seguidos junto a vos, y mi espíritu de invierno vuelve a cantar; vuelve a darse cuenta de que puedo sonreír en prosa, cueste lo que cueste, gane lo que gane.

·

¿Cuánto hacía ya de aquella última vez? ¿Cuánto perdimos en este tiempo? Dos preguntas que podrían responderse con un simple "mucho", pero... ¿para qué responder? ¡Mejor salgamos a jugar! ¡Volvamos a destapar a nuestros niños! Total... ¡que pierdan el frío riendo! Si sé (sabés) que juntos podemos lograr mil cosas; caer, levantarnos y tirarnos de cabeza para sumergirnos en el pasto de cualquier abismo y después, juntos, simplemente salir.

·

Por favor, no dejemos que el tiempo vuelva a borrar la cercanía de nuestras sonrisas. No me sueltes nunca, ¿sí? Y nunca olvides que "no todo es eterno como mi amor por ti".

Te amo, amiga más mejor

Gracias por ser Flor

Tu mar de Domingo en Re mayor

·

La pintura de tinta escarlata

y sus dogmas en la línea del pincel

pintando un Dios descuidado

entre la vena abierta de tu deseo

y tu más firme intento,

se va volviendo ciega

como si de quien se hablara fuera a pretender

que llegues a lo alto de la montaña inquieta

para volcar en ella (desde ella)

el rubio de tu mechón

lo claro de tu mirada

y lluvia de esa tarde

y así

entre equis y risa

voltear lentamente hacia mi espejo

ver mi soltura

ver que te veo

soltando las riendas del caballo cansado

dejándolo en libertad

para que escriba un poema en sus pies sobre el pasto

y luego

en una noche sin lluvia

me verás caer en el estrépito de mi llanto

minucioso en mis palabras

bien presente en mis dedos (frenéticos)

y así

darme el pie

darme el permiso

de llorar sin temor alguno

y soltar lo más fino de mi atoro

enredado en mi locura, tu locura

tus ganas de reír

ganándose las mías

que en mi domingo (tu domingo)

cerrará los ojos

con sólo pisar el cristal de algún sueño

y dormirá

sin saber por qué soñar.

Por próximas caminatas

(con o sin estrellas)

para Khira Tonks.

No me leas, no hace falta

No me faltan las ganas para estar mareado

y sí me sobran las faltas para escribir zolehado

y entonces,

con este amargo en la boca

y las mil ilusiones en la espuma del fondo de aquella botella

todo

todo

en ese momento

en este momento

se transforma en un mismo desnivel de emociones constantes

niveladas

malparidas

malescritas

malnombradas

que parecen aparecer de repente

en mi boca de buena muerte

con esos pedacitos de melancolía extensa

dando vueltas por las muelas

A-TO-RA-DAS

en mi encanto de señor

·

¡NO ME MIRES!

estoy sonriendo y no lo puedo tolerar

Y no puedo creer

que de tanto andar y caer

haya conseguido los cayos necesarios para dejar de soñar

dejar

dejar de mirar

sobre el horizonte más lejano, sombrío

que a mis ojos necios se le pueda regalar

·

Y de a poco

entre salto y salto

me iré civilizando

como quien dice cuando se trata de mirar

mirar

mirar entre mí, mí mismo

y dejar de lado

la conciencia que está de más

.

Para vos, Cesar Gonzalez

por el aguante

¿Estoy?

·

Estoy atado al tiempo de un verso suicida, suelto

estoy mirando desde abajo a las flores nuevas

estoy encerrado, bien vestido, muy elegante

estoy tirado en el interior de un coso, un coso frío

estoy entre el punto y la coma, reventando en la oscuridad

estoy con los ojos pobres: no les dejaron ni una puta moneda

estoy un poco solo, y quizás no tanto

estoy acompañado por la mosca chusma, inquieta

que se metió de reojo en mi coso frío

estoy...

¿Estás ahí?

estoy

estoy escuchando una voz

y creo que es la mosca

creo que la mosca me está charlando de reojo,

chusma,

inquieta

me pregunta si estoy, ¡si estoy ahí!

¿Acaso no me ve?

"No, no estoy", me digo a mí mismo

por no poder ella escuchar lo que yo le digo

¿Estás ahí?

·

Estoy mirando desde abajo las flores viejas

estoy...

estoy pensando en un suicidio

.

Escrito sin saber, escrito sin mirar

Sábado viernezco con aire a luz verde

Estando así puedo estar pensando en todo

bailar mientras pienso

pensar mientras hablo

y hablar mientras todo el mundo se mueve sin parar

y la sonrisa se torna casi imborrable

por el mismo motivo que tiene mi canción

silenciosa y borrosa

tanto como el movimiento de este auto ruidoso

histérico

y con buena vibra

con ese redoble que grita sin parar

tratando de levantar aquel ánimo

que ya parece estar volando

Dejen de sacudir el mundo

que me estoy volviendo loco

tratando de no matar al renglón

en cada sacudida

en cada parpadeo ausente

con todas esas gotas finitas que explotan sobre el parabrisas

de un auto inquieto, ruidoso, borroso, seco, alegre en todo

y con campanitas sonando en mi oído derecho

mientras el izquierdo se llena de un silencio tan pseudo como mi luna

mi luna pensadora que sólo piensa en alguien

alguien que está tan ausente como mi estúpida sobriedad

y me hace bailar, reír, llorar, volar, gritar, saltar, matar

y morir entre la gente consciente de estar presente

en un mundo que se priva de vivir

y se sacude tanto como mi cabeza idiota, borracha

que se cuelga entre saumerios muertos

que largan humo suave, amargo y semental

de mi noche de luces parpadeantes

que cantan sin parar

hasta llegar a la vía de mi muerte

Fin

29/5/10, 2:02 hs.

Sucio Fresquete

.

Si entendieras que soy un piojo desnutrido,

y que la sangre no me importa;

y que tengo un par de sueños guardados en el buche;

y que las rejillas,

los huecos

y toda la mugre

se han apoderado de mis ojos;

y que llevo un par de años en el bolsillo

y el resto los dejo en la mesa oscura

junto con las albóndigas jugosas de mi destino;

y que las noches suelen ser monocromáticas;

y que cada vez que logro cerrar la jeta

se escapa el silencio de la misma baba que saboreo desde ayer;

y que la utopía de mi vida

se ha convertido en la almohada que dice "¡qué asco!"

cada vez que me despego de ella...

yo creo que ahí,

sólo ahí

podrás cerrar esa ventana sin mirar.

·

Un niño

"Dejame creerlo, dejame ser niño una vez más"

Así dice y lo repito a gritos, pero sin poder oírlo, porque hay algo que me está tapando los ojos con la humedad más langa que un otoño mocho es capaz de regalar, vender o simplemente prestar.

Pero... ¿qué soy si te digo que no me creo? ¿Un mentiroso? ¿Un desconfiado? Yo te puedo afirmar -sin la rigidez intrigante que suele revolear una luz sobre la ventana pálida- que soy yo, que no pretendo nada y que ya no quiero escribirme así... así como si fuera la misma gota que ayer reventó contra la mejilla dorada; así como si tuviera el derecho de torcerme cada vez que quiero ver la luz inquieta que tararea canciones de cuna sobre la frente de aquella noche de otoño tacaño, mocho, que sólo es capaz de regalarme, a secas, una sequía perversa, que no hace más que esconderse detrás de los dientes amarillentos de mi vil y sucio destino.

¿Y vos?

¿Qué me podés afirmar de vos?

Si no sos más que un niño

un torpe niño

que sonríe con sólo ver la luz de una paleta roja

que se alegra al oler las sonrisas que regala el viento

y que revolea litros de envidia

sobre mi rostro avejentado.

·

Fotografía: Pao Gomez

Señora Bronca

Señora bronca; o señorita, si me lo permite, para no ponerme a la altura que nunca alcanzaré; yo la llamo (sin marcar su número, ya que parece estar marcado siempre, o muy seguido, y con mucha frecuencia) para no sentirme solo esta noche... esta noche, a las once de la noche, en un viernes de narices sueltas y tornillos mal ponidos, con su rosca metida en cualquier parte; y le pido perdón si es que la despierto, ya que me han contado que es de madrugar, tomarse un cafecito bien frío con unas lunas llenas (¡Y llenas de gracia!); y le pido disculpas si es que estaba mirando algo de su cine favorito - sí, ese que es en blanco y negro -, ya que me han dicho que acostumbra desperdiciar sus noches viernezcas con un humor "de aquellos", pero sin dejar de dejar de apagar su teléfono a disco, con todos esos números nuevitos, recién sacaditos del horno; y le pido otra botella mal cortada, rellena de alcohol negro y revacía de colillas viejas, con todas las chucherías que acostumbra meterle para que no se le vaya el rancio sabor a jueves; y le digo, después de tanto pedirle, que no me traiga nada; que no sienta lástima por mí, y si quiere, váyase a dormir temprano, ya que los sábados son traicioneros y los domingos nunca se cansan de ser la misma mierda.

Le mando un beso (sin lengua) y un abrazo muy pequeño.

¡Mala suerte y más que muerte!

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PD: Si les gusta la palabra PLAGIO, úsenlá*¹ con mucho gusto para acompañar al solitario e infame encabezado, pero no se olviden de saludar a la gran invitada especial: Señora Bronca*².

*¹: Es gauchesco, ¿Y?

*²: Nekro, Fun People. Leélo acá (si querés, obvio):

http://ellocosei.blogsome.com/2006/10/18/senora-bronca-fun-people/

Chau :)

Chapters

I

Quizás esta noche me pierda...

Quizás salga de aquí

y la noche no me encuentre,

no me vea,

o no quiera verme

ni encerrarme en su claustro de estrellas rojas

rotas

rojas

botas

rotas

II

Quizás esta noche me encuentre...

Quizás pueda entrar hacia afuera

y la noche no me pierda,

no me escuche,

o no quiera escucharme

ni librarme de su libertad absoluta de astros y quejas

cejas

quejas

viejas

cejas

III

Y las metáforas inciertas que dan en el blanco

Y los unicornios con brújula que no se encuentran perdidos

(y si se pierden se encuentran)

Y los marinos que naufragan sin temor a los monstruos de puré

Y todas las notas rotas

que anotan,

con tinta roja,

una plegaria

sobre cada arruga

...

tendrán al fin su lugar en mi espejo

(en mi sucio reflejo)

y ya no cantarán en silencio para no escucharse

y ya no se encerrarán a escuchar el silencio para no cantarse

por temor a la vida

por temor a la suerte

por temor a decir

Adiós.

Luna Llena

.

Luna llena...

llena de misterios,

almohadas rotas

y árboles ebrios que ya quebraron.

Y los llantos...

los llantos no cesan,

no callan,

no existen,

no dicen nada.

Sólo se quedan mirando

en lo más profundo de mis ojos secos

tan fajados de alquitrán...

tinte vanidoso de manzanas negras,

piernas de punga

y medias hambrientas de sed.

Y las roñas...

las roñas son intensas,

intensamente abotonadas con la sangre mañanera

de cada semáforo insensato que no entrega el paso,

que no cede cartas hipócritas,

que no es capaz de darle soga a mis fracasos,

a mis roñas,

a mis llantos,

a mi luna llena...

¿Llena de qué?

si a mí no me sueña.

¿Soñar con qué?

si nunca está llena.

·